Clama.
Reclama.
Cama.
Ok.

A dama e o Vagabundo

O teu aroma doce e sofisticado, os teus olhos grandes delimitados pela fina e negra tinta que ainda os fazem maiores, mais lindos e brilhantes, a maneira como me olhas e sorris quando és apanhada. A princesa que por um momento faz de mim príncipe.

Nesse momento o Universo quebra. E assim, não quero que me vejas no dia antes, no dia depois, quando andar sujo, suado e com uma vassoura em punho, no lugar onde deveria estar a minha espada. Abateria toda essa aura mágica e extasiante que se encontra suspensa no ar.

Fica assim. Sem mais nem menos. Neste ponto de equilíbrio que tento sem esperança manter eterno.



Porque "nunca deixarei de ser o tipo que limpa a piscina da tua mansão, com quem gostas de passar uns momentos mais quentes, quando o Armani não está."

Ficções de Verão escritas por quem não tem Verão.

Cada vez que a tua mão sobe pelo teu rosto,
o meu coração foge ao ritmo, na dúvida de se será para secar os teus olhos do resultado de algum erro meu. O que te dói a ti, dói-me a dobrar.
Pedir desculpa não chega, bem sei, só se me desculpares.
Porque não sou Deus. Porque não acredito. Porque não sou perfeito, porque não sou omnipresente. Nem emocionalmente constante.

Será influência do desassossego do nome?
Será porque esse desassossego é o motor da escrita?

Só sei que te desejo todo o bem do mundo, numa quantidade que não desejo a mais ninguém.

A tentar descobrir-me, sem grande esperança.

"Hope is for restless".

La Palice e o aproveitamento.

Quem oferece um dedo, rapidamente fica sem um braço.